L'art a été régi durant des millénaires par certains principes et certaines règles. L'art de notre époque - selon des avis presque unanimes - se trouve dans un cul de sac. Quelles conclusions en tirer ? Après un demi-siècle et devant les résultats qui ne sauraient satisfaire que quelques intellectuels, on a envie de dire "assez ! Il faut redevenir sérieux !".

Hansjörg Gisiger, né à Bâle en 1919, sculpteur et graveur de renom, tente de retrouver ce qui a permis aux artistes d'autrefois de créer les chefs-d'oeuvre qui constituent notre patrimoine, en examinant leurs conditions de vie et en remontant aux sources de leur inspiration.

Hansjörg Gisiger, De l'art, de l'artiste et de la création, Editions L'Age d'Homme, 2000

Emmanuelle et Jarkko se rencontrent dans un monde où la frontière entre réalité et imaginaire n'est pas toujours certaine : le monde littéraire. Et, par exemple, ils n'ont pas de langue commune pour leur amour, puisqu'Emmanuelle pare le français et Jarkko le finnois. Ils instaurent donc un système de signes, langage du corps, système de conventions hasardeuses pour s'entendre. Bien sûr, les conflits qui ne vont pas tarder à bourgeonner, ne seront jamais réductibles ni compréhensibles ; au contraire, ces deux écrivains, pour qui les mots sont pourtant l'outil premier, vont déraper sans garde-fou sur leurs fantasmes, leurs désirs, leurs désespoirs.

De Macédoine où ils se sont rencontrés à Lahti en Finlande pour un autre festival international, puis à Vienne où ils essaient de vivre ensemble tout en poursuivant leurs carrières, l'abîme est chaque jour plus béant : sexuel, culturel, et même littéraire. Jarkko est fêté - ambigument d'ailleurs - par son éditeur, ses traducteurs, son diffuseur, tandis qu'Emmanuelle reste en rade. Blessée, à bout de forces, Emmanuelle quitte alors Jarkko pour retourner dans son pays.

Puis, elle apprend que Jarkko meurt du sida dans une clinique de Helsinki...

Monique Laederach est née en 1938 aux Brenets (NE), sur la frontière française. Etudes de lettres et de musique, enseignante d'allemand, puis traducteur de nombreux auteurs allemands ou alémaniques. Poète, dramaturge, romancière, on lui doit une douzaine de livres, dont on citera Stéphanie, La Femme séparée, Les Noces de Cana. Elle vit près de Neuchâtel, se consacrant désormais entièrement à la littérature.

Monique Laederach, Je n'ai pas dansé dans l'île, Editions L'Age d'Homme, 2000

L'appel s'est fait un jour impérieux : laissant derrière lui femme et enfant, abandonnant ses montagnes, Zichka le Rebelle a pris la route. Il traverse des lieux mythiques et formateurs : villes, désert, ports, digues dressées face à la mer. Des pérégrinations aux contours sans cesse mouvants.

Chez Zichka, un besoin irrépressible d'aller au-delà de l'acquis. Qui est-il, pour être ainsi révolté et ne pas supporter de s'enraciner où que ce soit ?

Sous la forme d'un roman d'aventures, une quête initiatique mène Zichka le Rebelle vers un ailleurs qui fuit. Et s'il se rebelle, c'est pour échapper à la résignation, c'est-à-dire à la mort.

Du nord au sud, dans le but de s'éprouver lui-même au travers de rencontres de fortune et d'incidents qui émaillent son parcours. Un roman picaresque tourné vers l'intérieur.

Ecrivain et journaliste, Bernadette Richard est aussi chroniqueuse pour les arts plastiques et la littérature. Elle vit entre la Suisse où elle gagne sa vie, et l'étranger où elle écrit romans, nouvelles, pièces de théâtre et textes consacrés aux beaux-arts.

Un récit qui se veut grave, poétique, révoltant

Ils avaient bu tous deux. Qui conduisait, personne n'a jamais voulu le savoir. L'accident en soi fut bénin. Maman souffrait de légères contusions et mon père alla chercher secours sans se soucier de son bras meurtri contre la vitre de la portière. Très banalement, et très préventivement, ma mère fut nourrie de cachets grisâtres. Ce n'est qu'à ma naissance que leur toxicité apparut. Il était bien trop tard. Maman jura de me tuer. Elle n'y parvint malheureusement pas et chargea les institutions sanitaires de me faire crever peu à peu. Peut-être par simple contrariété, peut-être par esprit de vengeance.

Thomas Sandoz, épistémologue et écrivain né en 1967, s'est fait connaître par ses articles de réflexion pour différents journaux, ses pièces dramatiques et es premiers livres, 99 minimes (L'Age d'Homme 1997), En somme... (Monographic, 1997), et Derrick - L'ordre des choses (Editions de L'Hèbe, 1999)

Pour en savoir plus (biographie, bibliographie, commande,...)
http://www.ccdille.ch/sandoz

Thomas Sandoz, Gerb, Editions L'Age d'Homme, 2000.

Là-bas d'où on n'est plus, Ailleurs qu'on traverse, Ici qu'on n'atteint que pour le perdre : trois lieux - et Personne y est projeté, s'y découvre personnage d'une histoire, la sienne, qui ne lui appartient pas. Ou si peu. Mais suffisamment pour lui laisser le choix de sa fin.

Trouvé dans la poubelle cosmique est aussi la fable d'une culture qui se meurt. Elle pourrait être la nôtre, sans millénarisme ni apocalypse pour lui prêter le réconfort d'un sens, ou du non-sens. Elle s'en console de n'être que sa propre fiction.

Edgar Tripet est né en 1930. Longtemps distrait de la littérature par des activités professionnelles, politiques, sociales et divers mandats culturels (présidence de la Commission nationale suisse pour l'UNESCO, vice-présidence de la Fondation Pro Helvetia etc.), il la retrouve comme si elle ne l'avait pas quitté.

Edgar Tripet, Trouvé dans la poubelle cosmique, Editions L'Age d'Homme, 2000.

Un groupe d'anarchistes un peu farfelus se réunit régulièrement sur une péniche appelée Nautilus. Ils y retrouvent tout ce que la ville compte de chômeurs ou de clochards et, un jour, naît l'idée qu'il n'est pas juste qu'il existe des banquiers qui croulent sous l'argent tandis que ces sans-abri vivent dans l'indigence.

Il va s'ensuivre un rapt, l'enlèvement d'un banquier, dont le chauffeur est proche du Nautilus. Mais un policier particulièrement zélé s'introduira dans le groupe et ce sont les manipulateurs qui se retrouveront manipulés. Il y aura finalement mort d'homme et ce qui paraissait n'être qu'une aimable pochade idéaliste tourne au drame.

C'est donc une sorte de roman policier que présente ici Jean Vuilleumier, mais on comprend vite que les péripéties ne représentent que le décor de ce qui se joue réellement. La menace diffuse que perçoivent les protagonistes se révélera en dernier lieu bien réelle, préludant à un dénouement tragique pour l'un d'entre eux, que ses pulsions sacrificielles, face à un monde sans pitié, promettaient peut-être à l'holocauste. Roman policier mystique, la nouvelle fiction de Jean Vuilleumier s'inscrit ainsi dans le prolongement de ses textes les plus récents.