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L'entretien en français
a été publié dans la Revue du Service
de Presse Suisse : "Feuxcroisés 2"
Nous avons demandé à Patricia Zurcher de nous
présenter une version en allemand.
français - allemand
français
P. Z. - Erica Pedretti, vous êtes
à la fois écrivain et sculpteur; comment choisissez-vous
l’art dans lequel vous allez tenter de faire passer
un contenu?
E. P. - J’ignore si c’est
moi qui choisis un art ou si c’est cet art qui me choisit...
Souvent, et surtout dans mon travail de sculpteur, le but
n’est pas tellement de faire passer des contenus, je
n’aime pas l’art littéraire. Les différents
“objets volants” que j’ai réalisés
disent certainement quelque chose, mais on ne peut pas le
mettre en mots, sinon, je ne les ferais sans doute pas,
j’opterais pour l’écriture. Mais la sculpture
est mon premier moyen d’expression; ce n’est que
bien plus tard que j’ai commencé à écrire
et à publier des livres. Et même lorsque j’écris,
mon point de départ n’est pas forcément
un élément concret que je voudrais transmettre.
Dans le fond, l’écriture possède pour
moi une toute autre fonction. C’est durant le processus
d’écriture que quelque chose se développe,
ce qui ne signifie pas que j’écris sans but
ou sans intention. Mais j’essaie tout de même
de ne pas trop coller aux contenus. Pendant que j’écris,
et du fait même que j’écris, la langue
prend un cours qui conduit avec beaucoup plus de précision
aux choses que je voulais exprimer, sans que je l’aie
planifié avant. Pour ce qui est de la sculpture,
j’ai généralement une vague idée
en tête et ce n’est qu’indirectement que
quelqu’un pourra peut-être en conclure quelque
chose. Ce n’est qu’après coup que je remarque
que j’ai peut-être exprimé quelque chose
de très important pour moi.
P. Z. - L’écriture
vous permet-elle d’échapper temporairement à
la sculpture et vice-versa ou menez-vous ces deux activités
de front?
E. P. - Non, je ne me concentre toujours
que sur une seule activité. C’est aussi une
question de temps, les deux exigent que l’on s’y
plonge vraiment, que l’on se concentre. Cela m’agace
parfois, quand je réalise un gros travail et que
je me coupe soudain de l’écriture une année
durant. Et quand j’écris, il y a toujours des
moments où tout se complique, mes projets ne sont
jamais simples, et ce que je fais, je veux que ce soit bon,
que ce soit juste, que le rythme soit juste, que la langue
soit juste, et quant cela se corse, je vois soudain se pointer
des échappatoires, ce qui signifie pour moi qu’il
vaut mieux que je m’arrête d’écrire
temporairement et que je réalise l’autre projet.
P. Z. - Dans “Valerie oder
das unerzogene Auge” et dans d’autres textes aussi,
vous parlez de l’art. L’écriture vous sert-elle
aussi à prolonger les réflexion que font naître
votre activité de sculpteur?
E. P. - Dans “Valerie...”,
je m’en prends à une certaine mentalité
d’artiste que je déteste, le fait que l’on
se serve de l’art pour justifier un certain égocentrisme
et que l’on soit prêt à tout pour l’art.
Personnellement, je suis convaincue que l’art exige
un maximum de concentration, et qu’il est bon de s’isoler
et de se protéger un peu quand on travaille à
quelque chose, mais jamais je ne le ferais dans les conditions
que je décris dans ce livre. Alors que son amie est
mourante et attend sans doute autre chose de lui, le peintre
l’oublie pour sa peinture et ne perçoit plus
d’elle que son apparence extérieure, il ne l’assiste
pas. Pour moi, une telle attitude serait impensable. Mais
dans le fond, je n’aime pas écrire sur l’art.
“Sur l’art”, cela signifie déjà
une traduction, et celle-ci ne rejoint jamais l’original.
P. Z. - La problématique
de l’écriture apparaît aussi dans vos
textes; les passages où elle apparaît vous
servent-ils aussi à créer une certaine distance
par rapport à ce que vous décrivez?
E. P. - Oui. “Engste Heimat”
par exemple, je l’ai écrit en bonne partie dans
ma caravane, et l’on y retrouve ce que j’ai vu
depuis ma fenêtre, ce qui a passé devant au
moment où j’écrivais. J’essaie toujours
d’intégrer dans l’histoire ce qui se passe
pendant que j’écris, parfois en l’attribuant
aux protagonistes. Dans “Engste Heimat”, il y
a aussi la narratrice qui raconte et qui envoie Anna, son
alter ego, en Tchécoslovaquie; je montre ainsi qu’il
ne s’agit pas d’une biographie, qu’il s’agit
vraiment d’une fiction, donc que quelqu’un est
assis là et travaille à quelque chose qui
deviendra cette histoire, même si cette même
histoire contient beaucoup d’éléments
biographiques. Et puis, il y a ces moments aussi où
l’on se demande pourquoi l’on se replonge dans
des choses aussi tristes qui, Dieu merci, sont passées
pour moi, alors que l’on se trouve dans un endroit
où tout est si beau...
P. Z. - Vous préférez
visiblement un style fragmentaire aux récits lisses
et linéaires. Ce style vous est-il dicté par
ce que vous racontez?
E. P. - Oui, sans doute, et peut-être
aussi par mon propre chaos. Quand j’ai commencé
à écrire, j’avais des modèles.
J’admirais Dostoievski, Dickens, qui avaient un rythme
si continu, et c’est ainsi que j’ai commencé
à écrire “Harmloses, bitte”, mes
souvenirs de la fin de la guerre, lorsque j’étais
encore un enfant ou à moitié enfant, et puis
je me suis aperçue que cela conférait à
ce récit quelque chose d’anecdotique, de lisse,
qui n’avait plus rien en commun avec mes souvenirs,
bien que cette version contenait plus de faits que la version
définitive. J’y ai alors travaillé jusqu’à
ce que ce récit corresponde, de par sa forme, à
une certaine atmosphère de peur, dans laquelle j’ai
inséré l’espoir et les belles choses
qui se sont produites aussi. J’y ai ajouté aussi
la comparaison avec l’Engadine, donc le fait que l’on
jouisse de quelque chose d’incroyablement beau et que
soudain l’on se rappelle, de par l’enfance que
l’on a vécue, que tout cela est fragile, que
tout pourrait être détruit, comme cela a été
détruit ailleurs et continue d’être détruit.
Seule cette forme me permettait de dire cela. Et depuis,
rien n’a changé à ce niveau-là:
lorsqu’un texte devient trop lisse, c’est que
quelque chose ne va pas, c’est que j’ai écrit
une histoire de manuel scolaire.
P. Z. - Comment votre style a-t-il
évolué depuis “Harmloses, bitte”
jusqu’à votre dernier livre?
E. P. - Au début de “Harmloses,
bitte”, je dis que les drames qui se sont déroulés
devraient être tus, parce qu’il est impossible
de les raconter sans les fausser. J’en était
convaincue alors et j’en avais fait l’expérience.
J’avais remarqué que je ne me croyais plus moi-même
quand j’en faisais de jolis récits. Entretemps,
j’ai acquis un peu plus d’expérience dans
ce domaine et une plus grande distance aussi, et peut-être
que je fais un peu plus confiance à la langue et
qu’il m’est possible de trouver un style un peu
plus cohérent. Le rythme de la langue me paraît
aussi important que le contenu, le genre des phrases, le
genre des mots, la longueur des phrases ou des mots... Lorsque
j’écris, j’essaie d’entendre mes phrases,
et si le rythme n’est pas bon, c’est que quelque
chose ne joue pas. Apparemment, chacun de nous a ses propres
rythmes et il faut qu’ils soient justes.
P. Z. - Quel rôle les citations
jouent-elles dans vos textes?
E. P. - Un très grand rôle.
J’ai passé une année chez mes grands-parents,
je les adorais et ils m’adoraient. Tous les jours,
avant d’aller à l’école, j’allais
me promener avec mon grand-père, et à huit
ou neuf ans, je l’entendais réciter “Faust”
dans son entier, et c’est parce que j’aimais tellement
mon grand-père que ce qu’il citait devenait
pour moi aussi vivant que ce qui nous entourait. Dans le
fond, c’est aussi le début de mon amour de la
littérature, et c’est pour cela aussi que j’ai
confiance en elle, dans ses capacités de transmettre
des choses. C’est l’une des rares valeurs de mon
enfance qui est demeurée intacte, toutes les autres
se sont mises à vaciller un jour ou l’autre.
P. Z. - Mais pour que la littérature
puisse transmettre quelque chose, une certaine distance
est nécessaire?
E. P. - Oui, certainement. C’est
une question que je me pose encore. D’un côté,
je suis convaincue que la plupart des livres qui me passionnent
sont fait d’un matériau qui a passionné
aussi leur auteur. Je ne crois pas que l’on puisse
simplement choisir un sujet et en parler de façon
passionnante, si ce sujet ne nous concerne pas à
titre privé. D’un autre côté, quand
on est plongé dans quelque chose, quand on est personnellement
touché, je ne crois pas qu’il soit très
facile d’en parler et de trouver une forme qui ne soit
pas sentimentale ou de mauvais goût. Mettre en forme
quelque chose que l’on est en train de vivre me paraît
presque impossible.
P. Z. - Mais comment peut-on se
distancer de souvenirs tels que ceux que vous décrivez?
E. P. - Il y a une certaine distance.
Et beaucoup de ces souvenirs étaient bien refoulés.
Ce n’est pas un hasard si les souvenirs les plus douloureux
n’apparaissent dans la littérature que cinquante
ans après les événements décrits.
Pour moi, tout cela appartient désormais au passé.
Ce qui me fait mal et me révolte, c’est que
les choses se répètent ainsi. Que même
dans des pays qui ont déjà vécu tout
cela une fois, comme la Yougoslavie à présent,
une guerre éclate pour la seconde fois dans une vie
d’homme, alors que la plupart des gens savent pertinemment
ce que cela signifie. Ce ne sont pas de jeunes aventuriers
qui ne savent pas où ils mettent les pieds...
C’est peut-être
aussi l’une des raisons pour lesquelles on écrit
ces choses-là. Si tout cela était terminé
une fois pour toutes, on n’y penserait plus, peut-être
pourrait-on alors ne plus y penser, et qu’il n’y
aurait plus besoin d’écrire des livres à
ce sujet, je ne sais pas.
P. Z. - Dans “Engste Heimat”,
vous émettez des doutes quant à la réussite
du personnage de Gregor, vous doutez qu’il soit possible
de représenter de façon fidèle une
personne qui continue à vivre dans votre mémoire.
Cela signifie-t-il que pour vous, seuls les personnages
créés de toute pièce peuvent devenir
de vrais personnages?
E. P. - Non, j’ai voulu exprimer
tout d’abord ma crainte qu’un souvenir encore
vivant pour moi ne se transforme en histoire, donc ma crainte
de perdre quelque chose aussitôt que je l’écris.
J’essaie d’en faire quelque chose de vivant, j’essaie
de faire d’une personne qui vit dans mon souvenir,
bien qu’hélas elle ne soit plus, un personnage
vivant, mais cela devient quand même un personnage
qu’il s’agit ensuite de compléter et qui
se met à vivre sa propre vie. Je n’avais pas
envie que cet homme qui m’était si cher devienne
par ma plume un personnage qui ne soit plus lui. Mais cela
ne signifie pas forcément qu’un personnage fictif
ne peut pas devenir vivant, il peut même devenir très
vivant, mais je ne veux pas qu’il recouvre entièrement
une personne qui m’est proche ou qu’il la remplace.
P. Z. - Dans “Engste Heimat”,
il est question aussi du concept assez délicat de
la “patrie”. Quelle est votre définition
de la patrie?
E. P. - Honnêtement, je ne
me suis jamais servie de ce mot et je continue à
l’éviter. Dans ce titre, je l’ai cité
avec un certain cynisme, en l’assemblant avec le mot
“engste” que l’on peut lire ou entendre différemment
(N.d.T. “Ängste”). Mais je ne nie pas que
l’on soit marqué par une région, et ces
prés et ces collines, ces paysages dans lesquels
je vois en plus le Goethe de mon grand-père lorsque
j’y suis, n’existent nulle part ailleurs. Bien
sûr qu’il existe un sentiment qui renvoie à
ce concept, mais ne croyez pas que j’aie le mal du
pays. Bien au contraire, je suis contente d’être
là où je suis. Et pourtant, chaque fois, j’accepte
les invitations qui me viennent de là-bas; sans doute
y a-t-il quand même quelque chose qui me pousse à
y retourner.
P. Z. - Dans vos livres, il est
souvent question des mécanismes de la mémoire.
Avez-vous l’impression, avec les années, de
mieux comprendre et maîtriser ces mécanismes?
E. P. - Je n’en sais rien. Dans
mon dernier livre, j’ai tenté de reconstituer
une mémoire en ruines, une mémoire que j’ai
pu observer longuement, celle d’une vieille tante qui
m’était chère, et ce jusqu’aux dernières
phrases complètement décousues, qui sont hélas
presque authentiques. Ce qui m’a fascinée, c’est
ce que la langue fait avec quelqu’un, le fait qu’un
être silencieux sa vie durant se mette à parler
aussitôt que son contrôle sur soi abaisse ses
barrières, et que cet être se mette à
dire alors ce que jamais de sa vie il n’aurait dit...
Quand soudain la langue commence à se mouvoir et
à parler toute seule, c’était comme si
langue s’était mise à parler à
travers elle...
P. Z. - Dans ce dernier livre,
vous avez suivi le processus de la remémorisation
jusqu’à la mort de la narratrice qui se souvient.
La mémoire restera-t-elle un sujet important de vos
livres à venir ou la considérez-vous comme
un sujet clos désormais?
E. P. - En réalité,
je ne sais pas si elle est morte, certaines personnes mettent
du temps à s’en aller... Mais j’ai l’intention
de parler encore du troisième enfant de cette famille.
Dans “Engste Heimat”, c’est Gregor qui est
plus au moins au centre du récit, et dans mon dernier
livre, c’est Sophie. Mais il y a encore la petite soeur,
Fanny. Ce sont des caractères totalement différents
avec pourtant quelques points communs, des personnalités
qui posent aussi un regard très différent
sur leur passé et qui ont maîtrisé ou
pas maîtrisé leur vie de manière très
différente. Et maintenant, je voudrais décrire
Fanny, ce qui me permettrait de livrer trois regards différents
sur trois vies totalement différentes, mais provenant
d’une même souche. J’ignore si j’y
parviendrai. Je voudrais aussi que la forme du récit
soit à nouveau totalement différente de celle
des deux autres livres.
Entretien et adaptation française:
Patricia Zurcher
allemand
P. Z. - Erica Pedretti, Sie sind
zugleich Schriftstellerin und Bildhauerin; wie wählen
Sie jeweils das Medium aus, in dem Sie etwas mitteilen werden?
E. P. - Ich weiss nicht, ob ich das
Medium auswähle oder das Medium mich auswählt.
Es handelt sich, vor allem in der bildnerischen Arbeit,
nicht so sehr darum, Inhalte mitzuteilen. Ich mag keine
literarische Kunst, also mache ich sie auch nicht. Die “Fliegenden
Objekte”, von denen ich verschiedene gemacht habe,
teilen sicher etwas mit, aber das ist nicht so verbal zu
übersetzen, sonst würde ich es vielleicht gar
nicht machen, sondern nur schreiben. Aber es ist an sich
meine erste Ausdrucksform. Bücher zu schreiben und
vor allem zu publizieren, habe ich erst viel später
angefangen. Das Schreiben hat für mich eigentlich eine
ganz andere Funktion: Während des Prozesses des Schreibens
entwickelt sich etwas, was nicht heisst, dass ich nicht
irgendwo ein Ziel habe oder etwas vorhabe, aber ich versuche
doch sehr stark nicht so an den Inhalten zu kleben, sondern
beim Schreiben, durchs Schreiben, nimmt die Sprache einen
Verlauf, der viel genauer, manchmal auf überraschende
Weise auf die Dinge bringt, die man eigentlich zum Ausdruck
bringen möchte, ohne dass ich es vorher genau so geplant
hätte. Bei der bildenden Kunst schwäbt mir etwas
vor und erst indirekt kann jemand vielleicht daraus auf
Zustände schliessen.
P. Z. - Dient Ihnen das Schreiben
auch dazu, Ihre bildhauerische Aktivität für eine
Zeitlang beiseite zu lassen oder laufen beide Aktivitäten
parallel?
E. P. - Nein, sie laufen abwechslungsweise,
immer, und das ist auch eine Zeitfrage; man muss sich in
beides vertiefen, also sich auf etwas konzentrieren. Ich
habe noch nie beides parallel gemacht. Manchmal ist es für
mich auch ärgerlich, wenn ich eine grosse Arbeit mache
und dann falle ich plötzlich ein Jahr lang aus meinem
Schreiben. Vor allem, das Schreiben wird ja immer wieder
schwierig und dann kommen eben die Ausweichsmöglichkeiten,
das heisst, besser man lässt dann das Schreiben sein
und macht die andere Arbeit bis sie fertig ist.
P. Z. - In Valerie oder das unerzogene
Auge, aber auch in anderen Texten, schreiben Sie über
Kunst. Erlaubt Ihnen das Schreiben auch, die Überlegungen,
die Ihnen Ihre Kunst inspiriert, weiterzuführen?
E. P. - Bei Valerie handelt es sich
vielleicht auch um einen Angriff auf eine bestimmte Künstlermentalität,
die mir zuwider ist, also dass man die Kunst als Ausrede
für eine bestimmte Egozentrik benützt und damit
buchstäblich über Leichen geht. Aber an sich möchte
ich nicht über das Malen schreiben, also über
Kunst schreiben. Es fällt mir sehr schwer. Es handelt
sich dabei immer um eine Übersetzung und die bleibt
immer hinter dem Original zurück. Ich fühle da
nur Ungenügen an meinem Text und komme nicht weiter.
P. Z. - Die Problematik des Schreibens
kommt auch in Ihren Texten vor; dienen Ihnen die Stellen,
die davon handeln, auch dazu, eine gewisse Distanz zum Beschriebenen
herzustellen?
E. P. - Ja, also Engste Heimat zum
Beispiel habe ich in grossen Teilen in meinem Wohnwagen
geschrieben und es kommt darin vor, was ich da sehe, was
hier vorbeigeht. Ich versuche in diesem Buch und in den
meisten anderen auch das, was während des Schreibens
passiert, in die Geschichte einzubringen, manchmal indem
ich es den Protagonisten unterjubele. In Engste Heimat gibt
es die Erzählerin, die erzählt und ihr Alter ego
in die Tchekoslovakei schickt, um zu zeigen, dass es sich
nicht um eine Biographie handelt, dass es sich wirklich
um Fiktion handelt, dass also jemand dasitzt und an etwas
arbeitet, das dann diese Geschichte wird, und dass man das
nicht rein biographisch liest, obwohl sehr viel biographisches
Material verarbeitet ist.
P. Z. - Sie mögen anscheinend
lieber Fragmente als schöne, glatte Erzählungen.
Ist dieser Stil durch das Erzählte bedingt?
E. P. - Ja, wahrscheinlich schon,
vielleicht auch durch mein eigenes Chaos. Als ich anfing
zu schreiben, habe ich Dostoievski, Dickens bewundert, so
kontinuerlich schreiben zu können und habe auch so
angefangen. Mit Harmloses bitte, die Erinnerungen an das
Kriegsende, als ich noch ein Kind war oder ein halbes Kind,
habe ich aber gemerkt, dass diese Erzählung so etwas
anekdotisches bekommen hat, so etwas glattes, das mit meinen
Erinnerungen überhaupt nichts mehr zu tun hatte, obwohl
mehr Fakten da waren als in der endgültigen Fassung.
Ich habe dann solange daran gearbeitet, bis es von der Form
her dem Erzählten entsprochen hat, nämlich einer
bestimmten Atmosphäre der Erwartungsangst, der Angst.
Ich konnte es nur in dieser Form mitteilen. Und das stimmt
eigentlich seither immer: Wenn es allzu glatt wird, dann
stimmt es nicht, dann ist für mich irgendetwas verlogenes,
es gibt dann Schulbuchgeschichten.
P. Z. - Was hat sich in Ihrem
Stil seitdem verändert?
E. P. - Am Anfang von Harmloses bitte
steht “unwahrscheinlich, falsch und stillos wie alle
Geschichten, die nicht erfunden sind, die auf jeden Fall
verschwiegen werden müssen, weil es unmöglich
ist, sie wahr wiederzugeben.” Es war meine Überzeugung
und auch meine Erfahrung. Ich habe gemerkt, dass ich es
mir selber nicht mehr glaube, wenn ich das so schön
schreibe. Inzwischen habe ich ein bisschen mehr Erfahrung
mit dem Schreiben und grössere Distanz. Vielleicht
vertraue ich jetzt der Sprache etwas mehr und es ist mir
auch möglich, eine zusammenhängendere Sprache
zu finden. Der Rhytmus der Sprache scheint mir da genauso
wichtig wie der Inhalt, die Art der Sätze, die Art
der Wörter, die Satzlänge, die Wortlängen.
Es scheint mir genauso wichtig oder fast so wichtig am Ende
wie der Inhalt. Beim Schreiben versuche ich, meine Sätze
zu hören und wenn sie nicht im richtigen Rhytmus sind,
dann geht es nicht, dann stimmt es einfach nicht. Offensichtlich
hat jeder Mensch sein ganz eigenes Tempo und seine eigenen
Rhytmen und das muss stimmen.
P. Z. - Welche Rolle spielen Zitate
in Ihren Texten?
E. P. - Eigentlich eine sehr grosse
Rolle. Ich habe ein Jahr lang bei meinen Grosseltern verbracht
und ging täglich mit dem Grossvater noch vor der Schule
spazieren. Ich habe mit acht, neun Jahren den ganzen Faust
rezitiert gehört und weil ich den Grossvater geliebt
habe, war für mich der Spaziergang ebenso lebendig
wie das Zitierte. Eigentlich ist das auch der Anfang meiner
Liebe zur Literatur; sie ist eines der wenigen Werte meiner
Kindheit, die gleich geblieben sind. Die anderen sind alle
ins Wackeln gekommen.
P. Z. - Um es der Literatur zu
ermöglichen, etwas zu übermitteln, braucht es
aber auch eine gewisse Distanz zum Erzählten?
E. P. - Ja, sicher. Das ist etwas,
was ich mich immer noch frage. Einerseits glaube ich, dass
die meisten Bücher, die mich wirklich fesseln, wahrscheinlich
aus Material gemacht sind, die den Autor auch sehr gefesselt
haben. Ich glaube nicht, dass man sich einfach irgendein
Thema vornehmen kann und dann interessant darüber schreiben
kann, wenn man nicht selbst etwas mit diesem Thema zu tun
hat. Irgendwo muss mir die Sache sehr nahe gehen. Und gleichzeitig
kann man sich natürlich so Notizen machen, aber wenn
man ganz in der Sache drin ist, davon selbst betroffen ist,
dann glaube ich, dass es nicht sehr leicht ist, das so zu
gestalten, dass es nicht sentimental oder kitschig wird.
Das zu gestalten, während man es erlebt, ist fast unmöglich.
P. Z. - Distanz zu Erinnerungen
wie die Ihrigen, ist das überhaupt möglich?
E. P. - Es ist Distanz. Und viele
dieser Dinge waren sehr gut verdrängt. Es ist kein
Zufall, dass die ganz schrecklichen Dinge fünfzig Jahre
nachdem sie passiert sind erst geschrieben werden. Für
mich sind das jetzt “tempi passati”. Was mich
unglücklich macht und entsetzt, ist, dass sich die
Sachen so wiederhohlen. Dass selbst in Ländern, die
das schon einmal erlebt haben, wie jetzt in Jugoslavien,
nochmal in einem Menschenleben ein Krieg ausbricht, wo doch
eigentlich die meisten Menschen wissen, was das bedeutet.
Was mich unglücklich macht und
entsetzt, ist, dass sich die Sachen so wiederhohlen. Dass
selbst in Ländern, die das schon einmal erlebt haben,
wie jetzt in Jugoslavien, nochmal in einem Menschenleben
ein Krieg ausbricht, wo doch eigentlich die meisten Menschen
wissen, was das bedeutet.
P. Z. - In Ihren Büchern
ist sehr viel von den Mechanismen der Erinnerung die Rede.
Haben Sie das Gefühl, Sie sind diesen Mechanismen irgendwie
näher gekommen und verstehen sie besser?
E. P. - Das weiss ich nicht. Ich
versuche ja in meinem letzten Buch ein ruiniertes Gedächtnis
zu rekonstruieren, mit dem ich sehr viel Erfahrungen gemacht
habe, mit einer alten Tante, und dies bis zu den letzten
zerfasernden Sätzen, die leider fast authentisch sind.
Was mich dabei fasziniert hat, ist das, was Sprache mit
einem Menschen macht, also dass ein ausgesprochen stiller
und ruhiger Mensch, sobald seine Selbstkontrolle nachlässt,
dann zu reden anfängt und auch das sagt, was er sein
Leben lang nie gesagt hätte. Das hat mich fasziniert,
also wenn dann plötzlich die Sprache sich regt und
dann von alleine redet.
Ich versuche ja in meinem letzten Buch
ein ruiniertes Gedächtnis zu rekonstruieren
Entretien et adaptation française:
Patricia Zurcher
Page créée le 01.10.99
Dernière mise à jour le 01.10.99
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