Que l'enfance ne reste pas dans ma poitrine
comme un sac de grains morts pas
comme un cep que mes ancêtres
auraient taillé trop haut
et dont le jus viendrait maintenant
grêlé par l'avarice,
mère de vinaigre emballonnée
dans un sang bien trop fluide
pour jamais être pouvoir être
un oracle de soif!