Encore, l'herbe fleurit autour de ton coeur
et une fraîche pincée de sel
avive ton regard.

A moi, personne ne demande
de quelle épice je suis,
de quel amour la durée.

Souvent, le loup chante dans mon sang
et la chaleur qui me vient
est d'une langue étrangère.

Lumière, dis-je alors: lumière de louve,
et que personne ne se risque
à me couper un poil.

Je germe dans des miettes étrangères,
suffisamment parole pour moi-même.
Ephémère, me dis-je,
car bientôt, c'en sera fait de toute germination

et de chaque heure, c'est le reste qui coulera.

Quand il n'y a pas de lieu,
le mot se nourrit de la montagne immuable.
Phrase après phrase, désespérément,
ma Babylone.
Seule se tait la blessure par le dard.

Je demande s'il y a
d'autres lieux, mon ami, et s'il
viendra un autre printemps;
les arbres clairs,
les heures intactes,
le rosier replié
sur son éveil.

A l'ultime tempête de neige, mon ami,
va me cueillir une branche de gui, et
sème sur mon front une dernière pincée d'hiver.

Puis, mon ami, apporte
à la montagne entamée
mon sang vagabond.
Qu'elle veuille bien
me pardonner
avant que l'aurore ne vienne.

Traduction en frangais : Monique Laederach
Messages de l'exil

 

Dir blüht noch Laub ums Herz,
und eine frische Prise Salz
haftet dir im Blick.

Von mir will keiner wissen,
wess' Gewürz ich bin
und welcher Liebe Dauer.

Oft singt wir der Wolf im Blut,
dann wird mir warm
in einer fremden Sprache.

Licht, sag ich dann, Wolfslicht,
sag ich, und daß mir keiner komme,
das Haar zu schneiden.

In fremden Krumen keime ich
und bin mir Wort genug.
Vergänglich, sag ich mir,
denn bald hört jedes Keimen auf,

und einer jeden Stunde Rest läuft ab.

Wo kein Ort ist
zehrt das Wort vom unversetzten Berg.
Satz für Satz, verzweifelt,
mein Babylon.
Nur die Stachelwunde schweigt.

Nach neuen Orten
frag ich, Freund, und ob ein
andrer Frühling käme;
die Bäume hell,
die Stunden unverbraucht,
der Rosenstrauch vertieft
in sein Erwachen.

Beim letzten Schneesturm, Freund,
hol mir den Mistelzweig, und
eine letzte Prise Winter
streu mir auf die Stirn.

Dann, Freund, bring ihm,
dem angebrochnen Berg,
mein Vagabundenblut.
Er möge mir
noch vor dem Morgengraun
verzeihn.

Mariella Mehr Nachrichten aus dem Exil Ed. Drava, Klagenfurt (p.6)