Un soir, alors que je venais de faire un bond fulgurant et inespéré dans l'écriture de mon scénario, j'ai sauté de mon clavier en levant les bras au ciel, comme un buteur qui vient de trouver une pleine lucarne. J'ai déferlé comme une vague dans le salon, je me sentais immense, indestructible et me suis brisé sur une plage de bonheur tranquille. Fadhila lisait, allongée sur le matelas, et Salim dessinait à ses pieds. Sa main, posée sur son sein, était bercée par sa respiration, dans l'échancrure de son pull apparaissaient ses taches de rousseur et Salim s'appliquait, en tirant la langue, à colorier le jaune d'un soleil.

Je me portais en triomphe, me sautais dans les bras pour m'acclamer, amis en les voyant je m'oubliais, moi, mes pages d'écriture, mon histoire...

Elle a levé la tête pour me sourire. J'aurais donné tous mes mots en échange de ce regard. Que c'est fragile un instant comme celui-là. La figurine d'une ménagerie de verre. Le temps d'y croire et bonsoir.

Né en 1950, à Péry-Reuchenette, dans la partie francophone du canton de Berne (Suisse), Thierry Luterbacher est journaliste, réalisateur, auteur, metteur en scène de théâtre et artiste-peintre, Il a été l'élève d'Antoine Vitez au Conservatoire d'art dramatique de Paris. Père de trois enfants, Thierry Luterbacher vit à Romont, près de Bienne, en Suisse romande. Son roman a été primé, sur manuscrit, par le Jury du Prix Georges-Nicole 2001.

Lucien Luthier monte l'escalier de son immeuble en sachant exactement ce qui l'attend à tous les étages.

Au troisième, plus rien n'est comme d'habitude. Une silhouette vaguement féminine est prostrée juste devant la porte de M. René Miche. Elle redresse la tête, le regarde et il n'est plus question de se détourner, ses yeux l'accrochent et tout est dit. Elle est comme ces insectes portant de magnifiques couleurs pour avertir ou tromper le prédateur : ne m'approchez pas !

Il s'assied sur une marche, sans rien dire, et attend. Lucien Luthier n'appartient pas à la race de ceux qui doivent toujours en savoir plus, comme il ne tient pas non plus à ce que l'on en sache trop sur lui.

Il ne pose pas de questions.

Il aurait pu rester là éternellement, assis sur cette marche d'escalier, la tête reposant entre ses mains, à se dire qu'il serait tellement mieux au lit.

Thierry Luterbacher

Un livre de 220 pages, Prix Georges-Nicole 2001
Prix de vente : Fr. 34.-

Thierry Luterbacher, Un Cerisier dans l'Escalier, Bernard Campiche Editeur, 2001.

Le bruit que fait un aspirateur allumé à l'étage supérieur. Etre un intellectuel, mais ne pas savoir à quoi cela peut servir. A rien ?! La poitrine. "It's a clear night for a LOVE, it's a clear night, a clear night... It's a clear night for a KISS, it's a clear night, a clear night..." (Half Japanese). FRÜHSTÜCKSPROFIS. Rentré ivre à nouveau. Ben tiens. Une rage contre les mots mais dont le souvenir s'est perdu. Ce qu'enregistrent par contre et à notre insu les os de notre squelette. Passer sa vie à résoudre sa haine de la bêtise. Des dizaines de lettres à l'esprit. Cher S..., Chère A..., Chère H... Faire un bilan conscient de toutes les blessures nerveuses récoltées durant les dix derniers jours de vie en groupe. Tout faire par volonté purement mentale, et ainsi disparaissent alors les larmes, ainsi l'on ne pleure plus "'cause boys don't cry" (The Cure). 1979, 1981. Des bourrasques de vent soulevant la poussière des chantiers au-dessus de la ville, et sa vision qui alors se métamorphose, un autre monde dévoilant une ville fantôme, une ville du désert, plus chaude, plus humaine. "C'est à cause de moi que tu es au monde et regarde ! ce monde, je ne le supporte plus ! " A un certain moment, une constellation particulière de figures à l'esprit et c'est là : le cauchemar. "WAS IST MIT DIR LOS?" Tous les détails qui rendent la vie atroce. Il était torturé par la persécution. Les déchirements constants entre vie, engagement politique et sphère privée. Déclinaison d'une autre durée, en retrait vis-à-vis de la folie et de la douleur qu'il y a à combattre. TRAFIC AUTOMOBILE. Tant, tant de gens qui sont à bout de nerfs, usés, VERBRAUCHT, KAPUTT, usw.

Yves Rosset est né à Lausanne, en 1965. Après avoir obtenu en 1989 une licence en psychologie de l'Université de Genève, il a quitté la Suisse au début de l'année 1990 pour Berlin, où il a travaillé d'abord comme cuisinier puis comme barman. Marié et père de deux enfants, il prépare actuellement un mémoire en littérature comparée à l'Université libre de Berlin, travail consacré au thème de la guerre dans A la recherche du temps perdu, de Marcel Proust. Depuis une année, il collabore au quotidien die Tageszeitung et fait de la traduction dans les domaines de l'art contemporain et du cinéma.

Le livre que vous venez d'ouvrir ? Autant dire qu'il déménage. Qu'il est un de ces grands voyages au trajet imprévu, insatiable. Ici et maintenant, dans l'espace de livre, vous allez remonter les lieux. Traverser l'éclat des villes. Ici. Ailleurs. Vous êtes dans l'intrigue du temps. Toute une histoire.

Une drôle d'histoire où vous êtes. Projeté dans ses images. Une histoire en marche. Et vous avancez. Sur divers fronts. Télescopé. Bousculé. A vrai dire, vous êtes emporté par le roulis de cette écriture où le temps résonne et où elle tisse superbement ses liens. Où sommes-nous ? Le vaste collage qui ressort de cette chronique en fait un traité contemporain. Un initiatique savoir-vivre, en somme.

Jean-Dominique Humbert

Illustration de couverture : Alain Huck
Un livre de 240 pages, Prix Georges-Nicole 2001
Prix de vente : environ Fr. 34.-