De Porrentruy à Genève via La Côte-aux-Fées, nous voilà, Vérène, les trois enfants et moi dans de verts pâquis.
Nous risquons quelques combinaisons des temps, des travaux et des moyens pour une vie simple. Le jaquet mélancolique troque l’observation géographique et politique contre l’accompagnement social, puis l’écriture dans l’expulsion des marchés.
Faites récit à vos fils et vos filles... clame le prophète biblique. L’accent jurassien résiste aux langues des pouvoirs et se mêle à d’autres langues d’exils. L’enfant happe les mots neufs et étranges de la vie et les crie et le père écrit, une autre histoire, toujours possible.
Comme la rencontre, au coin de la rue, du messie sous les traits du mendiant fidèle à son carreau.
Jack le schnorrer

Un recueil de 88 pages au format 14x18 cm illustré par Myriam Perrot et mis
en page par Marianne Bousset, le tout tiré à 300 exemplaires sur les presses de l’Imprimerie du Cachot au Grand-Saconnex.

(Ne) cherchez (pas) rue rost* sur un plan de Genève, vous (ne) la trouverez (pas).
La force du livre de Jack Perrot est dans cette ambiguïté.

Rue réelle, vécue, rêvée, soufferte, honnie, hélée, aimée, au nom mâché et remâché. On pourrait remplacer le mot « rue » par le mot « vie ». Jacques Perrot dit Jack joue avec les mots, en use avec excès, les use jusqu’à la corde. Mots de sa langue, mots d’autres langues (ladino, allemand, romanche, hébreu). Mots convoqués, assignés pour un procès dont il est à la fois victime (fière) et plaignant (obstiné). Contre la bureaucratie (voir p. 31 l’élégie des noms à partir de l’alphabet de classement de dossier !), contre les langues de bois, les files d’attente, les rats de baraquement, le soupçon, le mépris, les murs, tous les murs. Qui séparent. Enferment. Excluent.

Pourtant rue rost est un livre ouvert. D’où germe une parole / dans le défaut même de l’espérance :

Je glisse
un minuscule rouleau de voeux
dans le mur qui barre la rue
le mur qui fait de la rue une impasse
le voeu qui fait du mur un passage.

Denise Mutzenberg

Jean Azarel est né en 1954 « dans l’octobre blond du Saint Laurent » (Montréal / Canada). Marié à Anne Kerzeas (peintre, céramiste), deux enfants, Jean-Cédric et Hervine. Réside dans le Gard, près d’Uzès. Travaille dans un établissement public au développement économique d’un territoire rural.
Goûts littéraires a-dogmatiques : les écrivains de la « Beat Generation », Luc Dietrich, Rainer Maria Rilke, Arthur Rimbaud, Léonard Cohen, les scandinaves Jensen, Jacobsen, Ekman, Roger Boutefeu, Alain Jégou...
Passionné par le cinéma, notamment expérimental, la musique rock et pop. Observateur du monde dans ce qu’il a d’humain et d’inhumain, puise ses thèmes et inspiration dans la comédie sociale du quotidien mais aussi les relations humaines sincères et désintéressées, sur le bord des rivières, la baie d’Audierne et les pentes granitiques du Mont Lozère. Après une période de renoncement et de silence, retour à l’écriture en 1997. Fabricant d’oeuvres éclectiques où se succèdent humour acide, prosélytisme de la différence, « vertiges de l’amour » (A Bashung) et romantisme quasi mystique.

Un livre de 72 pages au format 14x18 cm
tiré à 300 exemplaires sur les presses de l’imprimerie Valoffset à Couvet

Bien qu’il s’ouvre sur une scène de torture (cruellement imposée aux yeux d’une petite fille), ce livre est une étonnante lettre d’amour. Mais contrairement aux textes de ce genre où l’amoureux envahit chaque page de ses aveux, de sa passion, de son moi encombrant, quel retrait ici !

Pas un seul « je » dans Marche lente mais un « tu » retenu, soutenu, qui, de la première à la dernière ligne, s’adresse à une femme (l’enfant du début), dégageant, – paragraphe après paragraphe – le portrait subtil, contrasté, singulier, d’une vivante de ce siècle. Son statut de compagne on le devine seulement, parce que seul un quotidien partagé peut donner à un homme cette connaissance profonde, ce pudique savoir d’une intimité féminine.

Hymne à la construction d’une vie, chant d’un amour qui jamais ne dit son nom mais prend le risque fou de laisser l’autre libre de son existence et de ses choix, Marche lente est l’oeuvre d’un poète nourri de jazz et de chansons dont la petite musique oscille sans cesse entre majeur et mineur.

Son fil rouge est bien celui noué dès la première image du livre, le fil du sang, entre blessure et coquelicot.

Denise Mützenberg

Eric Duvoisin est né à Yverdon il y a 36 ans. Son enfance se passe au pied du Jura, à un jet de pierre du lac de Neuchâtel. Longtemps il restera comme aimanté par la barrière des Alpes qui se lit à l’horizon. Dans la distance, qu’est-ce qui appelle au-delà ? Rêves, désirs, lectures. S’échappant de son métier d’enseignant, il prendra plus tard le temps de franchir quelques frontières. La Bolivie, l’Amazonie ou l’Inde, comme boussole. Au fil des ans, ici ou là, c’est toujours avec l’écriture qu’il finira par arpenter et donner corps à son monde intérieur.

Poèmes de Eric Duvoisin
Couverture : gravure de Marianne Décosterd + trois oeuvres de la même artiste
Un recueil de 72 pages au format 14x19 cm, tiré à 400 exemplaires sur les presses de Nicolas Chabloz à La Tour-de-Peilz

…que faire d’autre qu’accumuler sur tous les supports à portée de
main - carnets, livres, fichiers informatiques, feuilles volantes à en
perdre la tête (la tête dans les nuages) – un chaos organique, toujours
à se renouveler, se détruisant en se réinventant
plus tard, dans la souplesse du plaisir
ou la famine des souffles, arranger ce chantier tant bien que mal,
précaire équilibre de papier et d’espace

 ***

On produit de la patrie sur la terrasse helvétique : table à la nappe
carrelée de rouge et de blanc musée des mirages l’odeur figée du bois
sous les géraniums; on se fondrait dans les mets de l’identité, saveurs
multiples de papier mâché.
Tu écris une carte postale.

 ***

Bungalow aquarium à petits miracles, avec soin classés dans nos
albums comme autant de trophées de chasse.
Créé trop petit troué infiltré de partout figé dans ta précarité docile
ici tu n’es pas chez si ça fascine c’est pour mieux creuser tes abîmes.

Claire Krähenbühl est née en 1942 à Yverdon-les-Bains. Elle écrit des poèmes et des nouvelles. Son activité artistique intermittente s’est concentrée avec le temps sur des collages, autre forme de poésie. Après une trentaine d’années passées sur les rives du Léman, elle vit désormais à La Sarraz.

Un recueil de 64 pages au format 21,5 x 11,5
avec deux illustrations
tiré à 400 exemplaires sur les presses de Nicolas Chabloz, imprimeur à La-Tour-de-Peilz

Monsieur Songe au cours de sa promenade du matin rencontre un jour Louise Bottu la poétesse. Elle est toute déjetée, boiteuse et tremblotante. Mais sitôt qu’elle reconnaît monsieur Songe elle a un sourire de petite fille et leur conversation, qu’ils ont interrompue depuis des lustres, est la même qu’autrefois. C’est ainsi qu’il apprend que Louise Bottu va mettre sous presse un nouveau recueil de poésie.

Robert Pinget - Monsieur Songe, p.135

C’est ainsi que Louise m’est apparue autour de l’an 1998. Cette brève apparition m’a intriguée et je me suis permis de l’inviter dans mes pages tout en l’inventant quelque peu. Au cours des années, elle a emprunté à droite et à gauche de la chair et des étoffes.
Il était temps de lui faire prendre l’air. Comme elle est poétesse, ses histoires sont souvent des histoires de mots, mais pas seulement :

Chaque jour ou presque, après sa douche, Louise pense à Proust et aux cinq flanelles que lui tend sa servante pour le sécher, l’envelopper, le réchauffer. Qu’il soit vite sec et surtout qu’il ne prenne pas froid ! Quand elle saisit son premier drap de bain, le douillet, puis le second, un peu rêche, elle se dit : déjà deux ! se demandant si son écriture lui
donne droit à ce luxe.
Mais aucune Céleste n’est là pour les lui tendre et lui frotter le dos !

Cl. K.

Ariane m’a accompagnée de 1990 à 1995. J’ai commencé son récit en été 1990, dans un état solaire, en visitant le Péloponnèse avec un compagnon féru de mythologie. Il peut paraître curieux, en plein bonheur, de parler de chagrin, mais je puisais dans mes souvenirs. J’ai continué le poème en août 1991, dans une maison louée à Koroni, avec le même compagnon, mais qui avait décidé de me quitter. Cette fois, je vivais moi-même un deuil amoureux. Je portais une pierre au fond du ventre, chaque pas représentait une souffrance et je me fondais dans la mer et les larmes d’Ariane. Sa peine était donc la mienne, comme celle de toutes les femmes abandonnées. Mais l’espoir soulevé par Dionysos m’a appris que le temps guérit les blessures, apaise la douleur et qu’au-delà du désamour peut naître un sentiment puissant devant lequel on se retrouve neuve, comme au premier jour.

Huguette Junod

Huguette Junod, née à Genève, écrit et publie dès l'âge de douze ans. Licenciée ès lettres, elle enseigne le français et la littérature à l'école secodaire de Genève de 1968 à 2001 et anime des ateliers d'écriture depuis 1987. Passionnée par la Grèce, elle y retourne chaque année, apprend le grec et revient de ses séjours avec une moisson de poèmes. Elle y a rencontré Perséphone, Ariane puis Médée. La poétesse interprète les mythes en se mettant à la place des héroïnes. Huguette Junod a obtenu le prix des Ecrivains genevois fin 2008 pour Le Choix de Médée, Ed. Samizdat 2009.

La complainte d'Ariane, poème de Huguette Junod, traduit en grec par Mirka Skara, 2011, 96 pages.