je suis incapable de compassion envers ceux qui partagent mon supplice ; des lampes s'allument et s'éteignent, des ombres se ramassent puis se détendent, comme des portes arrachées à leurs gonds

la machine mélange les noms aux déjections de ceux qui meurent

tes seins, ton nombril, ton sexe, je les cloue sur le Y de cette feuille

du mal qui grandit ou du corps qui retient, lequel est plus violent ; les pieds emballés tapent sous leurs linges

je n'accepte pas de payer le prix en chair, une existence entière à pisser du sang

je ne sais pas, je me suis trompé, je ne veux plus me défendre

le mal est peut-être bien le vivant de la blessure ; une effraction crasseuse macule la racine de vieil émail

un oeil s'ouvre, il voudrait faire la somme des tendresses partagées, qui n'affirment rien et survivent

l'angoisse est telle que je vomis et défèque en même temps

je ne crois pas en la supériorité de la parole sur les autres formes de vie

fredonner plutôt qu'écrire ; ce murmure fait du bien, il s'élève ; la mort retourne l'insomnie

il est trois heures, je respire doucement, alternant les tranches de bitume et d'air ; je n'ai rien dit ; j'ai lancé une pierre en fermant les yeux ; ce silence me rassure, il fait écho à la mort ; la chambre se tient dans la tiédeur

j'ai beau faire, je ne trouve aucun sens à cette clarté dont le vent se charge en survolant les marées ; suis-je sorti du sommeil, ai-je même entrevu cette terre

j'oublie que quelqu'un me trouvera bientôt, le regard fiché dans le lambris ; je tente de me représenter mon cadavre ; je n'y parviens pas ; mais cet échec soulage la mélancolie qu'il interrompt ; on ne dit pas des fruits qu'ils meurent, ni qu'ils sont détruits ; ils tombent innocents sur le temps qui se brise

une chasse d'eau est tirée sur le palier ; les ordures circulent, s'enroulent des bords vers le centre ; le plancher rétrécit

quelque chose a encore la force de ramper ; un très jeune enfant traverse la chambre ; sa grosse tête se balance d'avant en arrière, on la dirait sur le point de tomber

la maladie s'en va dans l'écriture

il n'y a pas d'énigme à la source des fleuves ; je regarde, sans comprendre, ni sentir vraiment, le va-et-vient de ma main sur mon sexe ; je dénie au langage le droit d'être aimé

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l'avant-dernière image du livre de Shelomo Selinger montre un nourrisson déchiré par un rapace
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à nouveau la machine pivote sur son axe, des lames d'acier recouvrent les fenêtres ; le peu de forces qui restent paraissent immenses, tant elles sont inutiles ;

un poing est enfoncé dans la gorge, un autre force l'anus ; je pivote, bras et jambes écartés

dès que je peux, lorsque les poignets ne sont pas truffés d'aiguilles, j'ouvre le livre d'images

j'essaie alors de reprendre l'histoire de la petite personne recroquevillée à l'intérieur de chacun ; l'exposition des faits tiendrait en quelques lignes

mais la première syllabe heurte comme un écrou, tiré à bout portant par une fronde de chasse

parler diffuse une misérable lumière ; je préfère boire mon sang au chocolat

devenu inutile au langage, je répète doucement le prénom de ma mère, Roswitha, Roswitha

ce n'est pas une trêve que j'implore, mais la maîtrise du combat

la douleur, légère barque d'os, me conduit tout à coup ; je perçois à nouveau mon rapport au langage ; le corps, soudain rajeuni, vulnérable au regard, se tient debout dans les fougères

Homestead, septembre

© Philippe Rahmy 2006

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Page créée le 14.11.06
Dernière mise à jour le 16.11.06