Petite chronique d’arrière-printemps
en Méditerranée (4)
Minuit.
On reste encore sur le balcon.
Seul à écrire, à lire. Écouter.
La nuit serait silence. La
nuit n’est pas silence.
La nuit est vivante et bruit.
Le ciel est noir.
Quelques étoiles. Et
tous les réverbères dans les rues, les
routes, les chemins. Et des voitures qui passent.
De temps en temps. Mais autrement : personne. Les
pins, les toits des maisons dans les pins, un paysage
que l’on surplombe, survole. Jusque très
loin où les collines s’arrêtent,
juste devant la mer.
La mer doit être noire.
Comme le ciel. La mer a la couleur du ciel.
On marcherait le long de cette
mer. On marcherait dans la mer. On crierait. Qu’on
aime. On rêve.
Il faut marcher jusqu’à
la mer. Crier. Personne n’entend. Tant mieux.
On reste ici. Sur le balcon.
On boit du thé. On écrit, on lit. On
écoute les bruits de la nuit. La nuit n’est
pas silence.
On entend
comme un coup de feu dans la
nuit.
Ici la nuit est pleine de bruits
bizarres. On s’en inquiétait autrefois.
On ne s’inquiète plus.
Un hurlement de chien. Tous
les autres répondent. De plus en plus faiblement,
au loin.
Quelque chose siffle.
Des portières claquent.
Encore comme un sifflement
dans la nuit.
La nuit est pleine de bruits
bizarres. On ne s’inquiète pas.
On dormirait, rien n’aurait
lieu puisqu’on ne saurait rien.
On dormirait, on manquerait
un paysage.
On manquerait un monde.
On entend les camions des poubelles
qui sillonnent la nuit. On les entend avancer, reculer.
On entend que l’on vide les poubelles. On entend
le signal que le camion recule.
Toute une musique de nuit.
Ronde des poubelles de nuit.
Les poubelles se ramassent
la nuit.
Tout un ballet. Le ballet des
camions des poubelles la nuit. Qui sillonnent la nuit.
Ils avancent lentement. Inexorablement. Ils se rapprochent.
Ils viendront jusqu’ici. Bientôt. Plus
tard. On ne sait pas. La scène a lieu sous
un ciel noir illuminé de réverbères.
Mille lumières. Mais
l’on n’a pas compté.
Minuit.
L’heure des poubelles
ici.
On relisait " Les mains
négatives " tout à l’heure.
Il faudrait voir le film. Marguerite Duras n’a
pas écrit que des textes magnifiques, elle
en a aussi fait des films. Dans " Les mains négatives
", on voit des images d’hommes à
la peau noire qui ramassent les poubelles à
Paris.
Coïncidence.
On lit un texte.
Et l’on entend les images
du film en train de se vivre tout près.
En même temps qu’on
lit.
© jean-pierre.cousin@bluewin.ch
ve 02/06 – minuit
– di 30/07/2000
