Volume 10 de la collection camPoche

…On pourrait placer cette autobiographie dans le sillage de celle d’un Elias Canetti. Elle nous révèle à travers les aléas incertains d’une vie, pourtant apparemment identique sur bien des points à tant d’autres, l’histoire complexe d’une aventure intérieure et qui, sous l’effet d’une alchimie qui restera toujours mystérieuse, aura su accoucher d’un de nos plus éclectiques écrivains, l’un des rares chez nous, en Suisse, à avoir su porter à son point le plus exigeant le difficile métier d’écrire et de vivre.

JEAN-BAPTISTE MAUROUX, La Liberté, 1991

Dans Tu reçus la naissance, Georges Piroué effeuille le temps de son enfance et s’attarde avec tendresse sur la nature humaine. Peu à peu le décor est planté: une petite bourgade du Jura suisse. C’est là que s’éveille sa sensibilité musicale, littéraire et érotique, entre une mère au bon sens rustique et un père pieux. Promu à l’école du savoir, il rend hommage à Molière, «pirandellien avant la lettre», et à Baudelaire, ce frère maudit qui lui a inculqué le sens de la langue française.

Volume 11 de la collection camPoche

C’est un premier livre très fort qu’a couronné le Prix Georges-Nicole, un roman tout à fait dans la lignée à la fois exigeante et originale de ses précédents choix.
«En l’espace de quelques minutes Louise venait de lui annoncer des faits nouveaux pour lui et fort désagréables», ainsi commence Le Ring, semblant promettre une cascade d’événements qui entraîneront la lecture. C’est le cas dans les toutes premières pages: Quentin, ayant découvert sa maîtresse sur le point de partir avec son frère (à lui) en Amérique et de l’y épouser, part lui-même pour Tahès, «au hasard», répondant à une obscure offre d’emploi. Mais, passés la déclaration ultrarapide de la rupture et le coup de tête qui propulse le héros dans le tiers monde (au sens physique et métaphysique du terme), le roman aussitôt s’englue dans une sorte d’attente, ou de vide, de permanente béance qu’un style sobre et sans faille excelle à représenter.
Tahès, qu’on chercherait en vain sur une carte, mais que caractérisent nombre de traits orientaux, est une capitale vague et morne, au climat pénible, dont la singularité (si c’en est une) consiste en un «Ring», «large boulevard dessinant sur le plan de la ville un cercle parfait».

N’habite le long de ce circuit que la population cosmopolite et favorisée des Européens, préservée des embouteillages, mais condamnée, sans que personne ne s’en rende bien compte, à sans cesse tourner en rond pour aller les uns chez les autres, à l’occasion de cérémonies du reste parfaitement affectées et autistiques, comme le vernissage du fils Sanariglia. Emblème d’une superficialité, voire d’une nullité des rapports humains, le Ring enferme ses distingués résidents dans une sorte de no man’s land, où Quentin ne sent pas même l’envie de s’intégrer. Au contraire, il y étouffe, par l’effet aussi de l’hostilité sournoise du décor et du climat, magnifiquement décrits : plutôt que d’user d’effets faciles de température, Elisabeth Horem laisse peser dans ses tableaux certaine invisible moiteur, certaine morosité lourde de lumière, beaucoup plus efficaces, tandis que maint détail précis, noté froidement (le regard méprisant du portier, la laideur du logis, la chasse aux cafards), commence à faire sentir l’aigu d’une détresse absolue, dans un univers littéralement impitoyable.
Sortant alors du Ring pour pénétrer dans la ville «indigène», Quentin fait trois principales rencontres. D’abord Nina, maîtresse de danse exilée, amicale et maternelle, puis Clara, avec qui il aura une brève liaison amoureuse, puis Ghazi, jeune homme dont la beauté ambiguë ne le laisse pas insensible. Le roman n’analyse pas les motivations profondes du héros, mais ces trois personnages semblent représenter des figures à la fois essentielles et impénétrables, dont la force d’attraction conduit Quentin à s’engluer davantage encore dans la solitude et l’incommunication. La Nina maternelle rentre en Europe, Clara ne donne plus signe de vie, il ne sait pourquoi, et Ghazi, résurgence peut-être du frère brutal et voleur, se révèle une ignoble crapule. Ainsi le Ring est l’emblème aussi de l’enfermement du personnage sur lui-même, sans cesse rejeté, incompris, indifférent aux êtres et aux choses. Enfermement encore face à l’ennemi qui cogne, qui blesse – et face à l’ami qu’il blesse, qu’il déçoit, par inadvertance, cloîtré dans l’anneau opaque de son égoïsme.
Comment sortir du cercle infernal? Quitter Tahès? C’est insuffisant. À l’instant du reste où il va annoncer son congé à son employeur, ce dernier lui signifie son licenciement. Étrange écho du départ initial, congédié en quelque sorte par sa maîtresse, et comme renvoyé maintenant à la case départ. La mort semble dès lors la seule issue possible. Elle s’offre à Quentin sous la forme d’une très belle dérive, dans une barque, au fil du fleuve Ovir, enfin une voie qui ne se recoupe pas. Vraiment? N’est-ce pas plutôt le cycle suprême qui se referme autour de la figure d’une mère suicidée lorsque Quentin n’avait que 7 ans, parée d’un «trèfle de diamants», que le frère a osé offrir ensuite à sa/leur maîtresse avant de l’emmener?
Énigmatique sans le moindre obscurantisme, lancinant, de page en page meilleur, Le Ring fait preuve d’une charge latente considérable, d’une véritable épaisseur de roman, même si la ligne du récit demeure très simple. Signe qui ne trompe pas, ce livre fait partie de ces œuvres assez rares dont la lecture se continue dans un mouvement spontané, comme indépendant, et c’est par quoi Elisabeth Horem se pose à l’évidence comme une romancière plus que prometteuse.

JACQUES-ÉTIENNE BOVARD, Le Nouveau Quotidien, 1994

Élisabeth Horem, Française d’origine, a fait ses études à Paris, à la Sorbonne et à l’Institut des langues et civilisations orientales. Elle a séjourné dans plusieurs pays du Moyen-Orient, ainsi qu’à Moscou. Après avoir vécu quelques années à Berne, Élisabeth Horem vit actuellement à Paris.
Elle a publié Le Ring (1994, Prix Georges-Nicole 1994, le Prix de la Commission de littérature du Canton de Berne 1994 et le Prix Michel-Dentan 1995), Congo-Océan (1996) et Le Fil espagnol (1998), trois ouvrages dont les critiques ont souligné la remarquable qualité d’écriture et l’atmosphère d’étrangeté et de mystère qui s’en dégage.

Élisabeth Horem, Le Ring, Bernard Campiche, Coll. Campoche, 2004