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Collection CamPoche
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| Ania
Carmel / Les Agneaux |
ISBN 2-88241-165-0
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…J’ai le sentiment
qu’avec Les Agneaux, cette femme se livre
avec une impudeur et une vigueur qui défient
tout ce que l’on a fait depuis longtemps dans l’expressionnisme.
Comme si Ania Carmel avait pris le parti de frapper
d’abord un grand coup, pour marquer le départ,
pour donner le ton, et que sa place dût être
aussitôt reconnue, parce qu’à la fois
singulière et imprenable…
…Un beau roman, décidément. La parabole
moderne des injustices de Saturne. Et âpre sans
aucune des complaisances de l’exaspération,
parce qu’Ania Carmel sait doser, c’est si
rare, le suspense du possible et l’intensité
de la tragédie.
JACQUES CHESSEX, Le Nouveau
Quotidien. 1992
…L’incontestable pouvoir
émotionnel de ce roman tient dans son équilibre,
dans sa justesse de ton rarement prise en défaut,
dans son économie de moyens. L’écriture,
épurée, dit l’essentiel…
JACQUES ALLAMAN, Radio Suisse
Romande «La Première», 1992
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Née à Fribourg
(Suisse), mère de trois enfants, Ania
Carmel a publié chez Bernard Campiche
Éditeur deux romans très remarqués
par la critique : Les Agneaux (1992) qui a obtenu
en 1993 le Prix littéraire de la Ville de Zurich
– traduit en allemand, (Lämmer, Limmat
Verlag, 1993) ce livre a fait l’objet, en 1996,
d’une adaptation à l’écran par
le réalisateur Marcel Schüpbach –,
et L’Anneau rouge (1994), également
traduit en allemand (Der rote Ring, Limmat Verlag,
1995). Elle est également l’auteur d’une
pièce de théâtre, Les Volontaires.
Ania Carmel a publié en 2004 un troisième
roman, La Soie des larmes, aux Éditions
Clé de Sel. Longtemps établie en Allemagne,
elle vit aujourd’hui près de Fribourg.
Ania Carmel, Les Agneaux, Bernard
Campiche Editeur, Coll. Campoche, 2006, 96 pages.
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| Jacques
Chessex / L'Imparfait |
ISBN 2-88241-166-9
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Le nouveau livre de Chessex,
L’Imparfait est étiqueté «chronique».
Et certes, le titre l’indique assez, chaque page
tire sa substance d’une obsédante exploration
du temps. Mais on pourrait également dire qu’il
s’agit là d’une confession, d’une
élégie, d’un blues. Un blues? Non
seulement on n’aura jamais lu d’aussi belles
pages sur cette musique qu’à la fin de ce
volume, mais le récit tout entier a le souffle
et la force, et la fragilité, de cette plainte
qui est «un pacte avec la ruine et avec le sacré».
Toutefois, c’est d’abord comme une détonation
que résonne ce texte. «Mon père
s’est tiré un coup de pistolet dans la tempe
un certain samedi 14, il est mort quatre jours plus
tard, il a été incinéré
le vendredi 20. C’est une mort imparfaite»:
tout est dit par ces mots à la page 77. Tout
est dit de la tragédie qui hantera l’adolescent,
puis l’adulte devenu le grand écrivain romand
lauréat du prix Goncourt en 1973 pour L’Ogre
et auteur, depuis, de l’une des œuvres en
prose et en vers les plus graves et les plus belles
de ce siècle.
Tout est dit et rien n’est dit. C’est pourquoi
Chessex doit retrouver, en amont et en aval du suicide,
ce qui fit qu’une vie s’est pétrifiée
dans ce définitif inachèvement et ce qui
fait qu’une autre a pu, malgré tout, continuer.
Il y a d’abord «l’existence quotidienne
(…) épaisse, pesante, soûlante à
l’esprit souvent aussi vide que le jardin le soir
sous le bruit des vagues». Il y a ces «infimes
tressaillements de la face» sans doute tôt
annonciateurs du «gouffre».
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Il y a les rencontres avec les
hommes et les créateurs: Jacques Mercanton, Bazaine,
Tal Coat… Les rencontres avec les femmes dont la
beauté est un «absolu» impossible
à rejoindre. «Il y a la sainteté
dans l’accomplissement de toute œuvre. »
« … le chemin pour le rejoindre… »
Et puis il y a cet «enfer interminable de l’imparfait»:
«L’imparfait a hanté les premières
années de ma vie d’homme en plaçant
mon père au creux de tout acte: il fallait conjurer
l’inachevé.»
Il y a toutes ces années vouées à
la destruction alors qu’on ne sait pas qu’on
imite «une autre fureur». Oui, il y a cela
et bien d’autres fulgurances dans ce livre de la
mort, de l’amour et du remords. Dans ce livre de
l’absence, du néant où sans cesse
tinte une « cloche grêle, fêlée,
au fond de la phrase ».
Comme dans un blues? Comme dans un cantique aussi. Cantique
est d’ailleurs le titre du livre de poésie
publié parallèlement et dans lequel sont
recueillies les voix de Jacob, de Job ou d’Esaïe.
Mais avant tout bien sûr la voix de Jacques Chessex
qui implore: «Donne-moi l’absolument simple
/ Et le silence pour le voir / Donne-moi le chemin pour
le rejoindre…».
DIDIER POBEL, Le Dauphiné
libéré, Vaucluse Matin, 1996
Né à Payerne le 1er mars 1934, Jacques
Chessex fait ses études à Fribourg,
puis à Lausanne où il entreprend des études
de lettres et rédige un mémoire sur Francis
Ponge. Il s’oriente ensuite vers l’enseignement
du français, mais écrit dès son
plus jeune âge de la poésie. Il publie
en 1954 un premier recueil, Le Jour proche, bientôt
suivi de trois autres volumes, Chant de printemps,
Une voix la nuit, Batailles dans l’air. Dans
ces années de formation intervient le suicide
de son père, tragédie que Jacques Chessex
ressent comme la coupure décisive de sa vie.
Cette mort absurde représente pour lui une blessure
jamais cicatrisée; elle crée un manque
que l’écrivain tente de combler par l’écriture.
Prix Goncourt en 1973 pour son roman L’Ogre,
aux éditions Grasset, l’écrivain
occupe une position dominante dans la littérature
romande.
Jacques Chessex vit à Ropraz, dans le Haut Jorat,
mais il entretient des liens étroits avec Paris.
Puissant et vulnérable, communiquant sa passion
pour Dieu, pour la femme, les livres, la peinture, les
paysages, il a introduit tout un jeu de couleurs, parfois
légères parfois violentes, dans la littérature
francophone contemporaine.
Une exposition lui est consacrée en 2003 à
la Bibliothèque nationale à Berne. Intitulée
Il y a moins de mort lorsqu’il y a plus d’art,
et constituée de sept parties: les écrits
autobiographiques, «Autographe»; le thème
de l’absolu et de la religion, «Métaphysique»;
de la femme et de l’érotisme, «Féminaire»;
l’attachement à «La Suisse romande»
et à «La France»; la fascination
pour la nature et les animaux, «Bestiaire»;
enfin les textes consacrés aux peintres ou écrits
en collaboration avec eux, «Peintres».
Jacques Chessex, membre du jury du Prix Médicis
depuis 1996, a reçu en 1999 le Grand Prix de
la langue française pour l’ensemble de son
oeuvre et le Grand Prix du rayonnement, de l’Académie
française. En 2004, Jacques Chessex reçoit
la Bourse Goncourt de Poésie/Adrien Bertrand,
attribuée par l’Académie Goncourt.
(Source: Bibliothèque
cantonale et universitaire, Lausanne)
Jacques Chessex, L'Imparfait, Bernard
Campiche Editeur, Coll. Campoche, 2006, 144 pages
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| Asa
Lanova / Crève-l'Amour |
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ISBN 2-88241-167-7
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L’itinéraire
autobiographique d’une adolescente puis d’une
jeune femme traquée par l’angoisse
et la dépression. Elle essaie d’en
sortir par la danse. Les plus belles pages du
livre sont celles sur les cours et les auditions,
cet univers de la danse classique, univers clos,
asphyxiant et fascinant. (…) Le travail à
la barre, le «dédale aveuglant du
miroir» sont admirablement évoqués.
(…) Elle a finalement abandonné la
danse pour se consacrer à l’écriture
et au tissage. Désir d’échapper
à cette emprise, de se définir et
de se «soigner» autrement ? En tout
cas, un itinéraire et un texte attachants.
CLAUDE PUJADE-RENAUD,
Heures claires, 1984
Il est certains livres
qu’on sent portés par une telle furia
qu’ils nous persuadent aussitôt de
leur nécessité profonde; et c’est
très précisément ce qui se
passe avec Crève-l’Amour d’Asa
Lanova, roman-confession d’une vibrante authenticité
et d’une très remarquable tenue littéraire,
où l’on voit une femme interroger
son enfance, ses grandes espérances de
jeune artiste promise à mille merveilles,
et ses désarrois successifs pour tenter
de s’y retrouver, étant parvenue aux
confins du désespoir.
JEAN-LOUIS KUFFER, Le
Matin, 1984
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Asa
Lanova est née à Lausanne, d’une
mère apprentie fleuriste et d’un père architecte.
Possédée dès l’enfance par la passion
de la danse, très jeune elle se rend à Paris,
où elle travaille avec les plus grands Maîtres
russes de l’époque. Très vite engagée
comme soliste dans la compagnie d’Yvette Chauviré,
elle devient, dans les Ballets de l’Étoile, la
partenaire de Maurice Béjart dans un pas de deux intitulé
Hamlet et Ophélie. Puis elle danse, entre autres,
dans une compagnie aussi prestigieuse que celle de Raymondo
de Larrain, le successeur du Marquis de Cuevas. Elle participe
en outre à des films et à des courts métrages,
en tant que danseuse et comédienne.
Rentrée en Suisse pour raison de santé, elle
est bientôt engagée à l’Opéra
de Zurich, où elle incarne des rôles importants
– elle sera plus spécialement la princesse de
l’Histoire du soldat, et la Reine des Willis du
ballet Gisèle. Ensuite, ce sera deux saisons
au Grand Théâtre de Genève, avec, comme
maître de ballet et chorégraphe, Serge Golovine.
On la dit promise à une carrière exceptionnelle,
lorsque brusquement et apparemment sans raisons, le fil se
casse.
Malgré les propositions brillantes qui s’offrent
à elle, elle décide alors de quitter la scène
et se réfugie dans la solitude d’une ferme vaudoise.
Là, elle découvre le tissage et participe avec
un succès immédiat à de nombreuses expositions
– l’une de ses tapisseries figure au Musée
de Moutier.
Mais le tissage l’amène enfin à ce qui l’attirait
depuis toujours: l’écriture. Fascinée par
l’image filmée, elle commence par écrire
trois dramatiques, qui seront réalisées par
la Télévision suisse romande.
Puis un premier roman voit le jour, La Dernière
Migration, aussitôt publié à Paris,
aux Éditions Régine Deforges. Parallèlement
à l’écriture, elle participe à des
émissions télévisées, et, par
exception, remonte sur scène afin d’incarner le
rôle principal de l’opéra-ballet Tancrède
et Clorinde de Monteverdi.
Entre-temps, d’autres romans ont été édités,
Crève-l’Amour, aux Éditions Acropole,
Le Coeur tatoué, aux Éditions Mazarine,
L’Étalon de ténèbre aux Éditions
Régine Deforges, Le Testament d’une mante religieuse,
aux Éditions de l’Aire.
Puis elle quitte de nouveau son pays natal pour s’exiler
en Égypte, où durant cinq ans elle vit à
Alexandrie. C’est de cet exil que va naître Le
Blues d’Alexandrie, qui lui vaudra le Prix de la
Bibliothèque Pour Tous et celui de la Fondation Régis
de Courten.
Mais la nostalgie de l’Europe l’amène à
séjourner deux ans en Haute-Savoie, où elle
écrit son septième roman, Les Jardins de
Shalalatt, qui reprend certains personnages du Blues
d’Alexandrie, à des moments différents
de leur existence.
Asa Lanova vit aujourd’hui à Pully, ayant rejoint
la maison familiale, où elle a écrit La Gazelle
tartare, Prix Schiller 2005 et Prix littéraire
des Alpes et du Jura 2005.
Asa Lanova, Crève-l'Amour, Bernard
Campiche Editeur, Coll. Campoche, 2006, 288 pages
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| Jean-Pierre
Monnier / Ces vols qui n'ont pas
fui |
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ISBN 2-88241-168-5
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Musiques de l’âge
Le nouveau roman de
Jean-Pierre Monnier. Où l’art de l’écrivain,
gagnant en liberté et en magie poétique,
s’épanouit admirablement.
Parce que l’avance
en âge n’aboutit que trop souvent à
l’aridité et au ratatinement lugubre,
en littérature comme dans la vie, nous
ne saurions assez nous réjouir à
chaque fois qu’il nous est donné de
rencontrer un individu qui ne s’est pas empâté
avec les années, mais a su demeurer vivant
et vibrant en dépit de toutes les déconvenues.
Et c’est la première joie sans mélange
que nous offre la lecture de ce nouveau roman
de Jean-Pierre Monnier: d’abord liée
à l’épanouissement saisissant
d’une écriture, gagnant en fiuidité
et en liberté radieuse, comme une onde
reine aux multiples courants entrelacés
que traverseraient de merveilleuses lumières;
et ensuite du fait de la thématique même
de Ces vols qui n’ont pas fui, qui fonde
la méditation fuguée d’un homme
parvenu à l’âge des premiers
bilans.
Ce livre est de ceux dont on lève à
tout moment les yeux pour songer à sa propre
histoire. C’est à la fois une longue
balade sur les crêtes jurassiennes et par
les sous-bois d’un automne qui a valeur de
symbole, et une étape décisive à
la faveur de laquelle le protagoniste, aidé
par les circonstances, fait le point sur son existence
passée tout en scellant de nouvelles alliances.
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La rencontre d’une femme inespérée
(et qui n’osait l’attendre, elle non plus) marque
l’ouverture mozartienne du livre; mais c’est plutôt
à la manière épurée de Bach que
nous associerons la fin de l’ouvrage, où le protagoniste
assiste sa mère mourante, alors confronté au
«mystère qui depuis toujours se tient à
l’extrême bord de tout».
À l’écoute
Personnage en disponibilité
s’il en est, le héros de Jean-Pierre Monnier,
pasteur comme l’était le protagoniste de La
Clarté de la nuit, il y a trente ans de ça,
fait profession d’écouter les autres après
avoir renoncé à prêcher du haut de la
chaire. Répondant aux désemparés qui
n’ont plus qu’un numéro de téléphone
à composer comme recours à la solitude ou au
désespoir, il s’est fait voix parmi les voix,
et l’on présume que ses réponses n’ont
pas le tranchant de la certitude. Au demeurant, sa fonction
de pasteur n’a qu’une importance très secondaire
en l’occurrence, et le lecteur peu porté aux «momeries»
n’a rien à craindre assurément…
La rencontre d’une femme – qui nous vaut un portrait
à fines touches, d’une étonnante qualité
de présence –, le dialogue renoué avec
un fils rebelle, la confrontation avec des témoins
de son adolescence ou de sa jeunesse, enfin l’ultime
chemin parcouru aux côtés de sa mère:
telles sont les ponctuations de ce mois de la vie d’un
homme dont les incertitudes et les hésitations, mais
aussi les attentes et les ferveurs font écho aux nôtres.
Une filiation
Ce qu’il y a de plus beau et de
plus émouvant à nos yeux, dans ce roman, c’est
que le monde et les hommes y apparaissent «dans la bienveillance
des jours et dans le renouvellement des cycles, des espèces
et des générations».
Loin d’être triomphante ou dogmatique, la foi du
protagoniste, mêlée de doute et de reconnaissance,
est essentiellement conscience du mystère et célébration
des choses de la vie, ou bien attente de «ce quelque
chose de Dieu qui n’est jamais entré dans aucun
de nos langages»…
Or l’écriture de Jean-Pierre Monnier, à
la fois elliptique et musicale, tantôt précise
à l’extrême, voire un peu recherchée,
et tantôt mimant les tâtons et les trébuchements
de la pensée, illustre admirablement la quête
de son personnage, dans une lumière déclinante
qui porte en elle la promesse d’un renouveau.
JEAN-LOUIS KUFFER, Le Matin, 1986
Jean-Pierre Monnier naît le 20 décembre
1921 dans le sud du Jura suisse, à Saint-Imier. Il
passe son enfance à Tramelan, fait des études
de lettres à Berne et à Neuchâtel, ville
dans laquelle il enseignera au Gymnase durant quarante ans.
«Je parle, dira-t-il, des hautes terres du Jura suisse,
d’un lieu qui est à moi sans discontinuité
depuis des générations.» De cette terre
que «tant de ciels dans l’année» renouvellent,
de ces «hautes terres» et dans leur horizon, Jean-Pierre
Monnier est allé, en plus de quarante années
d’écriture, vers une œuvre qui passe par
des romans et un récit, lesquels sont ponctués,
en repères, par trois essais.
Le premier livre de Jean-Pierre Monnier, L’Amour difficile,
paraît à Paris, aux Éditions Plon, en
1953, après qu’il s’est lié à
Pierre de Lescure (le fondateur des Éditions de Minuit)
et à de jeunes écrivains avec qui il participe
à la création de la revue Roman. Le livre, amplement
salué par la critique d’alors et dans les meilleures
colonnes, est suivi, chez le même éditeur, de
La Clarté de la nuit, roman qui recevra le Prix Veillon
en 1957. Quatre ans plus tard viendra, à la même
enseigne éditoriale, son troisième roman, Les
Algues du fond (Prix Schiller).
L’œuvre de Jean-Pierre Monnier (plusieurs fois traduite
en allemand) est publiée ensuite en Suisse. Après
La Terre première viendra le temps du premier essai,
L’Âge ingrat du roman (dans lequel, c’était
en 1967, il se confronte aux modes du Nouveau Roman), puis
de L’Arbre un jour (1971) et de L’Allégement
(1975), ce récit qui sera l’objet d’un
film du cinéaste Marcel Schüpbach. Le deuxième
essai, Écrire en Suisse romande entre le ciel et la
nuit, paraîtra en 1979, auquel succédera, en
1986, le roman qu’on tient, dont le titre est tiré
d’un vers de Mallarmé, Ces vols qui n’ont
pas fui.
Le dernier livre de l’écrivain est Pour mémoire,
cet essai où est dit son parcours et dans lequel est
à nouveau défini son rapport à l’écriture
et à la lecture, ce livre qui se clôt sur cette
phrase: «Peut-être ai-je fini par m’accepter,
tel que je suis.» Le temps d’écrire: d’aller
vers un temps, accordé.
Jean-Pierre Monnier est mort, dans sa maison d’Épautheyres
(canton de Vaud) le 29 novembre 1997, quelques jours après
la parution de l’ensemble de ses œuvres.
Jean-Pierre Monnier, Ces vols qui n'ont
pas fui , Bernard Campiche Editeur, Coll. Campoche, 2006,
208 pages
Page créée le 22.02.06
Dernière mise à jour le 22.02.06
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