Petite chronique d’un
soir d'été sur un balcon au printemps
C’étaient
des jours d’extrêmes chaleurs que l’on
vivait ce printemps-là. Un mois de mai torride.
L’été déjà.
Vous étiez sur un balcon
ce soir-là. Il était dix heures et demie
du soir. Au printemps.
Vous étiez avec une
femme. Vous étiez amoureux d’elle. Elle
venait de se marier. Pas avec vous. Elle aussi vous
aimait.
Le soir de son mariage —
c’était il y a peu de semaines —
quand tout le monde dansait, elle était arrivée
vers vous, vous avait dit : " J’ai chaud,
sortons. Les jardins ne sont que fraîcheur et
la lune dans le ciel sourit. Souris-moi… ne sois
pas si triste… "
Elle venait d’épouser
l’autre, mais c’était vous qu’elle
aimait.
Vous aussi vous l’aimiez.
Vous la connaissiez de longtemps, l’aimiez depuis
très peu de temps, mais elle avait épousé
l’autre. Et maintenant elle revenait, elle venait
encore une fois jusqu’à vous.
Que faire… Que dire…
Vous tentiez de la raisonner,
vous tentiez de vous raisonner, mais c’étaient
peine et combat perdus, elle vous donnait sa main,
vous la preniez, vous l’enlaciez, l’embrassiez,
hier soir déjà, et puis ce soir sur
ce balcon à dix heures et demie dans la nuit.
Pourquoi a-t-elle épousé
l’autre ? Puisqu’elle vous aime vous, qu’elle
dit, puisqu’elle ne l’aime pas. Elle l’aime
aussi, vous pensez, elle a pour lui aussi des sentiments
qui ne se raisonnent pas. Les sentiments ne se raisonnent
pas. Ils créent parfois des pièges.
On ne peut s’empêcher d’aimer. On
peut fuir. Quoiqu’on fasse, on détruira
quelque chose et on fera souffrir, on souffrira.
Vous vivez tous les deux une
drôle de double vie. Vous vous envoyez des messages,
des mails sur vos ordinateurs, et sur vos téléphones
portables. Vous échangez des mots, des phrases
pleines de tendresse, vous convenez de rendez-vous.
Une double vie n’est pas une vie, quelqu’un
vous dit. De vie, vous n’en avez qu’une
et vous devez la vivre, quelqu’un d’autre
vous dit. Avec elle. Maintenant. Pas sans elle.
Enfin, ce soir, sur ce balcon
: douceur, le soir. C’est un beau soir de juillet.
En mai, déjà juillet, l’été.
Les plus beaux soirs d’été sont
toujours en juillet. Sauf s’ils ont lieu en mai,
c’est en mai la saison des amours. On entend
bien gronder l’orage. Au loin. Mais il n’arrive
pas jusqu’ici, il ne viendra pas jusqu’ici.
Dans ses bras vous vous dites
peut-être que vous étreignez là
une belle histoire d’amour et le roman que vous
rêvez d’écrire. Si vous rêvez
d’écrire un roman.
Il vous faudra croire aux miracles.
Un jour, vous partirez seuls les deux en voyage dans
un cabriolet bleu. Vous roulerez tout un jour, toute
une nuit. Pour nulle part. Ou partout. A l’amour,
vous n’échappez pas. Quoi qu’on vous
dise.
© jean-pierre.cousin@bluewin.ch
me 10/05 – sa 29/07/2000
